Nach dem Talk überlege ich, welcher Schicht ich angehöre. Ich erinnere mich an den Unterschied, den ich als Kind zu Herr und Frau S gespürt habe. Das muss der Klassenunterschied gewesen sein. Ohne mich zu sehr in Klasse zu stürzen, denke ich, dass vor allem die Stadt die Identität in den Vordergrund rückt. Stimmt das?
Auf MGs Instagram-Story zur Arbeit (Niemand möchte arbeiten. Die Dichter und Denker wollen nur denken.) antworte ich: Und was arbeitest du? Ich habe große Lust zu arbeiten und freue mich, wenn andere was anderes arbeiten.
Ich genieße es, der Autorin P zuzuhören. Ich genieße es, in der Lobby des großen Gebäudes zu sein, an dem ich 75 % meiner Berlin-Zeit vier Tage die Woche vorbeigefahren bin. Alles ist lila: Die Hemden der Kellner, die Gläser, die Servietten. merkwürdigerweise sind die Servietten nicht bis zum Rand bedruckt. 
Die blonde Amerikanerin bestellt eine Suppe. Die Suppe kommt im Glas. Sieht aus wie ein Cappuccino. Alle staunen. Ich vermute einen hohen Preis.
Die Verleger sitzen zu dritt auf der Couch. Ich sehe ihre Falten. Die Verlegenden… verlegen (Verb) nicht zu verwechseln mit verlegen (Adjektiv). Solange Edition Kunz noch ein Konstrukt ist, behalten meine Falten die Tiefe, die sie haben.
Dass ein Buch (von dem der große, lockige Mann mehrmal sagt, es sei intimidating) nicht als Objekt der Klasse wahrgenommen wird, ist keine Option. Ein Buch möchte anhand der Geschichten wahrgenommen werden, die es trägt, sagt P. Ein Buch kann das Image nicht abstreifen, das es trägt.
Während mir am Freitag, im Buchladen eine Mutter erzählt, dass ihre Tochter am liebsten die heteronormativen Gechichten von Conny vorgelesen bekommt, stehen in Schloss Bellvue sorgsam arrangierte Bücher, von denen kein einziges aus dem letzten Jahr ist.
Dafür gibt es herzerweichende Kunst, die mich wirklich erfreut.
Die tellergroßen Knöpfe von Heike Bollig hab ich leider nicht fotografiert.